Качание деревьев в августе

Он увидел — увидел себе на беду
Качание олив в Гефсиманском саду,
Какого не знали ни жрец, ни мудрец,
Какое увидел лишь Он да Отец.

Родные, не бойтесь, откройте все двери,
Ведь реквием вечен ни год и ни век.
Пускай на земле остаются Сальери
И черный хохочет опять человек.

Важней впереди очертанье Голгофы,
Важней кипарисы — туги и прямы.
Пускай на земле оболгут «Меренгофы»
Качанье деревьев вдоль света и тьмы.

Молитвой наполнятся звуки простые
Сверчка и цикады в назначенный час.
Лишь в августе ночи как мед золотые
Одарены отсветом греческих ваз.

Земная механика крутит вселенной,
Холодные звезды в ладонях согрев,
Пока еще есть на земле этой тленной
Пространство и время качанья дерев.


Валерий Дударев

* * *

Прозвени, – это так обаятельно, –
Проржавевшим ключом.
За порогом твоим обыватели
Говорят ни о чём.
Вроде, думаешь, март, и – пожалуйста, –
Всё снега да снега.
Вроде, думаешь, фарт, но без жалости
Не возлюбишь врага.
А небесные плиты расколоты
Посреди облаков.
Куполов пригорюнилось золото
И стекает с боков.
Изучи до конца географию,
Чтоб остаться потом
На семейной большой фотографии
Просто белым пятном.


Максим Замшев

* * *

Обернёшься – окно запотело.
Полутьма за стеклом, забытьё.
Жизнь меня переделать хотела,
Я хотел переделать её.

Как азартно мы лгали друг другу,
Отрицая взаимный недуг,
Где разумно хожденье по кругу
И безумие – выйти за круг!

Дерева в поднебесье роптали,
Новый опыт рождался из мук,
Но изъян поселился в гортани,
Искажая таинственный звук.

Век недолгий – горящая спичка,
Но до самой последней межи
Ты со мной, роковая привычка
Примеряться к обыденной лжи.

Так незрячая туча в дороге
Застилает божественный свет.
Потому и печальны итоги.
Вывод ясен.
А времени нет.


Виктор Кирюшин

* * *

Ещё горит сияющая млечность,
И молода вода в ночной реке…
Мои друзья уходят в бесконечность
По одному уходят, налегке.
Освободившись от земного груза,
Я верю, что они идут на свет,
А там поёт пленительный Карузо,
И сладкие стихи читает Фет.
Здесь ходики стучат неутомимо.
Пылают звёзды, и шумят леса.
О, Господи, я верю в чудеса!
Но отчего печаль неутолима?


Владимир Костров

* * *

Затянуло небо перистой дымкой.
Ослепительные погасли кроны.
Но так за день прогрелся воздух,
что не холодно и в одной рубашке.
А когда-то, в прежнем ещё эоне,
выходили в Покров со службы
в теснотой разогретом храме,
и пощипывать начинал морозец…
Миновало с тех пор полвека.
Я ещё не раб своего сусека:
посижу с тогда нелегальной книгой,
выпью вечером дежурную рюмку
и гляжу на слабую и родную
веточку подсохшую розмарина,
Асей привезённую
из-под Вятки.
Там на камне годы отца в оградке.


Юрий Кублановский

* * *

Хватало и зрелищ, и хлеба,
И счастие – полной рекой.
Всё было прекрасно – до неба
Уже доставали рукой.

А вспомнишь – пилось, как и пелось
В счастливые эти года…
Скажи мне, куда это делось?
Исчезло однажды – куда?

Мы жили, не зная молитвы,
Без Бога построили храм,
И всё уступили без битвы,
Доверившись лживым волхвам.

Мы глухи, мы слепы, мы немы.
И разум болеет и плоть.
Не помним уж, кто мы и где мы,
Но нас не оставил Господь!

Услышав слова покаянья,
Простит нам былые деянья.
Услышит молитвы – и разом
Вернёт нам и силу, и разум.


Дмитрий Мизгулин

* * *

Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывёт под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной –
Распущенной – и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится ещё, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное моё, мой нежный, не
Упоминаете ни днём ни ночью – всуе?
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня – не зная сами! –
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами, –
За то, что Вы больны – увы! – не мной,
За то, что я больна – увы! – не Вами.
3 мая 1915 года


Марина Цветаева

Стена

Дней студеная череда
И ночей раскаленные сны.
Я живу — то ли «нет», то ли «да»:
Плач стоит у моей стены.

Эту стену поставила ты
И колючкой поверх оплела.
Богатяновский зрак темноты
Проследит не меня ль до угла?

Совершаю побег — не побег,
От себя убежать не смогу,
И петляет по следу твой снег,
И раскинусь на этом снегу.

Руки в стороны — али не крест?
Заодно помолись, коль нашла...
Ты невестой была из невест,
Да расколоты колокола!

Под малиновый, медный трезвон
Приподнимешь мне голову ты
И приветом гулаговских зон
Примешь вздох для своей немоты.


Виктор Петров

Осенняя росстань

И пахла росстань брагою хмельной.
И старый клён ветрами укачало.
И бьёт копытом в землю вороной,
И трензелем позвякивает чалый.

Сентябрь пригож, и так прекрасна Русь
Сим, наступившим в пору, бабьим летом,
Что я никак с тобой не соберусь
В дорогу, сын, за нашей славой следом.

Ложится корзно на твоё плечо...
Невеста опускает тихо руки,
Не плачет, но наплачется ещё
Когда придёт безвременье разлуки.

Поберегись!.. И только пыль столбом.
Догоним наших около Коломны.
Но кружит ворон в небе голубом
И хрипло грает голосом соромным.

Останови коня, наладь стрелу.
Навскок стрелять умеют лишь татары...
Гуся несут с почётом ко столу,
А ворона не жаль послать в тартары.

Ну вот и наша сотня, поутру
Мы встанем с нею, около Непрядвы.
И заполощут стяги на ветру,
Взыскующих единой русской правды!

Под клёкот лебединых верениц
Святая Мать за воинство заступит.
И Красный Холм ‒ Мамая ринет ниц,
И в степь отбросит, словно чёрта в ступе.

. . .

Прощай сынок! Я тайну сберегу,
Не рассказав, что снилось в дебрях ночи:
Ковыль дымился кровью на лугу,
И синь дождя стекала павшим в очи.
Крестом простёршим руки средь жнивья,
Застыв навек в молчании суровом...
Зачем уходят к звёздам сыновья,
Не одарив отцов прощенья словом?


Андрей Шацков

* * *

Выйди! – Ни признаний я не стою,
Ни гранитной статуи твоей,
Ни страны, где звёздною листвою
Укрывает павших соловей,

Где с ума не сходит кум продажный,
Где, рискнув столетья обмануть,
Мы с тобою встретились однажды,
Чтоб освоить параллельный путь.

В тупике дворовой подворотни,
Не ступая в лужи майским днём,
Мы идём, и дней, пожалуй, сотни
Нам весна предскажет – быть вдвоём.

И понять не сможем столько лет мы:
То ли в школе пишем свой диктант,
То ли в ВУЗе, не доев котлет мы,
Просто забежали в деканат.

Танкодром прицелился в Опочку,
Кучерявый правнук ждёт наград.
И свою расхристанную дочку
Отсылает замуж в Ленинград,

Где над Мойкой – проблески салюта
Финансистам не дают уснуть,
Чтоб любая твёрдая валюта
Осознала свадебную суть.


Андрей Романов